Algum dia teria de acontecer. Preferia que tivesse sido mais tarde, quando ele fosse mais velho, mais "resistente", mas foi mesmo hoje.

Aproveitando-se do facto de seu papá estar a falar ao telefone com a "avó Didi" sobre a "semi-queda" que ele tinha acabado de dar, e que chegou a provocar um beicinho acompanhado de lágrima no canto do olho, o puto escapuliu-se para a cozinha para fazer sabe-se lá o quê.

Quando o papá volta para a cozinha para acabar o jantar (uma espécie de bolonhesa, mas sem tomate) está ele a iniciar um grande choro, encostado ao banco do papá e agarrado à sua pilota. Tinha acabado de a "entalar" ao tentar descer do banco.

Apressa-se o papá a pegar-lhe ao colo e a tentar consolá-lo, mas o choro não passa (pudera!) e a certa altura começa o engasganço, a tosse, o puxar, e por último, um leve... regurgitar!

Com a cara, o peito, e a camisa ligeiramente sujas, o papá tenta prevenir eventuais réplicas, e lá vão os dois para a casa de banho, onde sai mais uma golfada que produz uma bela pintura abstrato-impressionista no espelho. Não se segue mais nenhuma, felizmente. E os destroços (poucos) parecem conter apenas a água que tinha bebido, as duas massinhas que o papá lhe tinha dado e... carne picada?

"Que é que estavas a fazer no banco, meu pateta?"
"Tava a decer..."
"A descer? E porque é que tinhas subido? Foste roubar as minhas massinhas?"
"E bifinhos..."

Chora mais um pouco, tosse mais um pouco, pede para trocar de roupa. O papá dá um beijinho para passar, e a coisa lá acalma. Passados uns minutos já o incidente foi esquecido, restando apenas alguma "vermelhidão local" como prova do mesmo.

Mais tarde volta a subir para um dos bancos, para fazer companhia ao papá que termina o jantar, e ao dele descer "como deve ser", diz orgulhosamente: "Agora não me ajilei!".

E assim se fez a sua iniciação ao mundo das joelhadas, das boladas, dos zippers, e outros acidentes que tais...

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